Y ¿Por qué la tristeza está de la mano de la escritura? Parece como si no fuésemos capaces de compartir con nuestro contexto nuestra felicidad solo nuestras penas. Nada más me hace tan feliz como pasar una buena tarde con gente en la cual depositas una confianza, pero, tu propio ser o, tu paranoia mental, según se mire, hace que veas ciertas cosas que no son, o son…El hecho de ser diferente me marca todos los minutos de mi vida. Intento cambiar y estoy en camino de ello pero la vida se marca en los detalles y todos ellos los relaciono con lo mismo. Si el hecho de que te ofrezcan una instantánea que enmarque aquel día que….y a él no haces que te hundas, y que todo lo que has avanzado se puedan hundir en el fondo de un gran helado de tarta de queso. Puede que sea así o no. Solo me esfuerzo ya no solo por lograr ese objetivo sino por intentar al menos ser feliz. Al echar la mirada atrás, me digo a mi mismo, “he avanzado” pero como persona que soy no soy nada conformista y quiero más. Algunos me acusaran de plasta, pesado etc. y les comprendo pero a la vez no. Te achacan, la sociedad me refiero, de “eso”, y todo lo relacionas con ello llegando al punto de obsesionarte, encerrarte en tu propio mundo y como extremo llegar a un punto que ronde la depresión. Se supone que ya paso esa época o mala racha, a eso de un año, 365 días, más o menos. Pero me veo incapaz de ser como pájaro que lleva el viento de un lado a otro de este desolado mundo, al menos el mío. Siempre que dicen pues no me gusta de mi esto, pienso que es para pegarla, que si mis piernas, que si mi nariz etc. Quiérete que nadie lo hará mejor, ya que el que escribe no puede, por más que avance.
